HOY QUIERO REGALARME.

HOY QUISIERA REGALARME
UNA SONRISA EN LA QUE NO
SE ASOMARA EL SARCASMO,
UNA MIRADA QUE NO
FUERA INQUISIDORA.
O POR QUE NO,
UNA FLOR QUE GUARDARA
TODOS LOS AROMAS DEL MUNDO.
TAL VEZ UN BUEN VINO QUE CONTENGA
TODOS LOS SABORES EXISTENTES.
UN CAFE CALIENTE QUE
SEPA A LA LUCHA DE MI PUEBLO.
PODRIA SER TAMBIEN
UN POEMARIO DE OCTAVIO PAZ,
O LA MEJOR DISERTACION FILOSOFICA.
YA SE! UNA HORA DE SON JAROCHO
QUE EN SUS NOTAS MUSICALES
VAYA EL COLOR Y EL RITMO
INDIGENAS QUE TANTO ADMIRO.
PERO NO. HOY SOLO
ME QUIERO REGALAR
UNA VIDA CONTIGO
QUE ERES MI SONRISA, MI MIRADA,
MI FLOR, EL MEJOR VINO,
EL MAS SUCULENTO CAFE,
LA MEJOR POESIA
Y LA MAS DIFICIL
DISERTACION FILOSOFICA.
TAMBIEN ME REGALO
UNA MENTE QUE NUNCA
DEJE DE PENSAR Y CONOCER,
UN CORAZON QUE NO
SE CANSE DE AMAR
Y UNAS MANOS QUE
NO DESISTAN DE LUCHAR.
                                     ADRIAN DELGADO
                                           28 DE OCTUBRE.

                                   SOBRE  LA CONFERENCIA DULCES  TENTACIONES.

El 17 de septiembre  el historiador Mauricio Melchor, dicto una conferencia en el templo de Regina Coeli, titulada “Dulces tentaciones. Delicias azucaradas en los conventos de monjas novohispanos”. El recinto de Regina Coeli, hermosa construcción barroca franciscana, fue un buen lugar para hablar de gastronomía novohispana. Sin embargo, hay algunas precisiones que me gustaría hacer sobre el contenido de la conferencia. Para facilitar la exposición de dichas precisiones, las presentare por puntos.

1º.  La logística adoleció de organización, no aprovechando la magnífica acústica que ofrece el templo de Regina Coeli. El apoyo visual fue deficiente.

2º. Al inicio de la conferencia, el expositor afirmo que a las autoridades novohispanas no les importaba si el precio de la plata subía, que lo único que importaba en esa sociedad barroca era obtener o vivir la santidad. Nada más alejado de la realidad. Pues tan importaba el precio de la plata, que la explotación de este metal sustentaba la economía de los virreinatos de la Nueva España, del Perú y del Rio de la Plata; para ser más precisos, estos virreinatos sustentaban a los reinos de España y Portugal. De hecho mi tesis es que la sociedad barroca logro desarrollarse gracias a la explotación humana y de recursos naturales en América. Por ejemplo, la familia Borda, importante en la extracción de plata en Guerrero, logro amasar una gran fortuna, lo cual permitió que financiara la construcción de ese magnífico templo de Santa Prisca, en Taxco.

3º. Respecto a la idea de santidad en el barroco, no dudo que algunas personas se la tomaran en serio, pero no podemos ignorar que este concepto fue utilizado como una forma de sometimiento social, para así mantener el sistema de explotación que beneficiaba tanto a los hispanos peninsulares como a los criollos. Para ilustrar esto, basta con realizar un estudio de la iconografía barroca que era usada como medio eficaz de evangelización, inculcando los terribles castigos del infierno, que en muchas ocasiones la Santa Inquisición se ocupaba en dar por adelantado.

4º. Otra aseveración del ponente, fue que los conventos eran el modelo de lo femenino en la sociedad novohispana. Otra afirmación errónea. Los conventos eran, como también lo afirmo el historiador, un micro-mundo. En los siglos XVII y XVIII, los mujeres tenían tres opciones de vida: los conventos, el matrimonio (estas dos para la clase alta) y vivir en la inopia, que para hacer honor a la verdad, la situación paupérrima, era la opción de vida de la gran mayoría de habitantes de la Nueva España. Así que los conventos, de ninguna manera, eran el modelo femenino de esa época. De paso es importante afirmar, que dichos recintos reproducían el sistema racista de explotación, o como tomamos la expresión: “las negras cocineras era hembras activas”. Si se tiene alguna duda de lo que comento, se puede recurrir a los escritos que sobre la Nueva España, realizo Humbolt.

5º.  “Lo dulce era una forma de alago”. Así se expreso quien dicto la conferencia refiriéndose  a los dulces novohispanos. Claro está que sin azúcar no habría dulces. Pero no todo era miel sobre hojuelas, ya que los cañaverales eran verdaderos centros de muerte, una muerte nada dulce. Los dueños de los sembradíos de caña (siempre españoles) mantenían un verdadero terror en sus esclavos, incluso los que lograban escapar eran recapturados para ser asesinados.

ELOGIO A LA GASTRONOMIA.

ELOGIO A LA GASTRONOMIA

El ser humano ha inventado el lenguaje para comunicar ideas, emociones, sentimientos. Hay infinidad de formas para comunicarnos: por medio de dibujos, signos, gestos y palabras; pero existe una manera, la más  exquisita, esta es la gastronomía.

A lo largo de la historia  la gastronomía ha jugado un papel muy importante en el desarrollo del hombre. Podemos pensar en la cultura mediterránea y su magnífica gastronomía, siempre acompañada de ese don del dios Baco, es decir del vino, que puede presentarse en sus más variadas formas: blanco, tinto, rosado, espumoso, simiseco, etc. Homero, en” La Odisea”, describe los suculentos manjares con que se deleitaban los griegos, la narración es tan clara que uno termina prácticamente degustando los alimentos con esos guerreros arios. Y qué decir de la cultura hebrea. Son interesantes los textos bíblicos en los que  nos cuentan las ofrendas alimenticias dedicadas a Dios, que terminamos entendiendo porque es necesario agradecer los alimentos recibidos. No podemos dejar de lado la gran comida mexicana (recién nombrada patrimonio cultural de la humanidad), rica en colores, sabores y aromas. Nuestra cocina se puede clasificar por regiones (el norte, la costa, el centro) o por épocas históricas, por ejemplo tenemos la cocina prehispánica, que posteriormente se vio enriquecida por la cocina europea, dando como resultado los platillos barrocos, de los cuales no podemos dejar de mencionar aquí el mole poblano. Y que me dicen de los variados dulces que se preparaban en los conventos de monjas: los suspiros, aleluyas, palanquetas, merengues y claro el riquísimo rompope.

Pues bien, decía que la gastronomía es una forma de comunicar emociones y sentimientos (en este momento viene a mi mente el interesante libro “Como agua para chocolate”). Todo chef sabe que su estado anímico influye de manera importante en la preparación de platillos. Y no solo eso,  quien no ha acompañado una plática, un re-encuentro o incluso un adiós, con una suculenta comida, no podemos negar que todos alguna vez hemos dicho: “quiero comerte a besos”. Así que la gastronomía nos ha acompañado y nos acompañara en momentos importantes de nuestra historia y nuestra vida. Por todo esto queremos felicitarles por haber elegido esta carrera, una de las más nobles e interesantes, tanto que hay quien la considera un arte.

Para finalizar, quiero comentarles el significado real de una palabra que en lo personal me gusta mucho, dicha palabra es “acompañar”. Este vocablo viene del latín. Acom-panem, que significa compartir el pan. Palabra que hoy viene a cuento para alegrarnos en la compañía de todos ustedes por el término de una etapa de la formación de estos nobeles chefs, a los cuales  deseamos lo mejor en la vida, que la sepan sazonar, endulzar, aderezar, con alegría y esfuerzo.

Así, no desistan en continuar su preparación, pues sepan que en sus manos están, no solo nuestro estómago, sino también nuestras emociones.

Muchas gracias.

 

LOS PARIAS-POEMA DE SALVADOR DIAZ MIRON.

LOS PARIAS.
ALLA EN UN CLARO CERCA DEL MONTE,
BAJO UNA HIGUERA COMO UN DOSEL,
HUBO UNA CHOZA DONDE HABITABA
UNA FAMILIA QUE YA NO ES.
EL PADRE, MUERTO; LA MADRE, MUERTA;
LOS CUATRO NIÑOS MUERTOS TAMBIEN:
EL, DE FATIGA; ELLA, DE ANGUSTIA;
ELLOS DE FRIO, DE HAMBRE Y DE SED.

¡OH, DIOS! LAS GENTES SENCILLAS RINDEN
CULTO A TU NOMBRE Y A TU PODER:
A TI DEMANDAN FAVOR LOS POBRES,
A TI LOS TRISTES PIDEN MERCED;
MAS COMO EL RUEGO RESULTA INUTIL
PIENSO QUE UN DIA -PRONTO TAL VEZ-
¡NO HABRA MISERIAS QUE SE ARRODILLEN,
NO HABRA DOLORES QUE TENGAN FE!

EL PROLETARIO LEVANTA EL MURO,
PRACTICA EL TUNEL, MUEVE EL TALLER,
CULTIVA EL CAMPO, CALIENTA EL HORNO,
PAGA EL TRIBUTO, CARGA EL BROQUEL;
Y EN LA BATALLA SANGRIENTA Y GRANDE,
BLANDIENDO EL HIERRO POR PATRIA O REY,
ENSEÑA AL PROCER CON NOBEL ORGULLO
COMO SE CUMPLE CON EL DEBER.

MAS, AY ¿QUE LOGRA CON SU HEROISMO?
¿CUAL ES EL PREMIO, CUAL SU LAUREL?
EL DESDICHADO RECOGE ORTIGAS
Y APURA EL CALIZ HASTA LA HEZ.
¡LEPROSO, MUSTIO, DEFORME, AIRADO,
SOPORTA APENAS LA DURA LEY
Y CUANDO PASA SIN VER AL CIELO
LA TIERRA TIEMBLA BAJO SUS PIES!

                               SALVADOR DIAZ MIRON -1886-

SOBRE LA HISTORIA.

                                                        SOBRE LA HISTORIA.

Tal vez no pueda decir lo que es la historia. ¿Es acaso una ciencia o un arte? ¿O las dos cosas? Por eso yo le llamo “historiarte”. Bueno, pero si puedo decir lo que la historia no es. Y no es un cumulo de fechas y datos a memorizar, que al fin y al cabo solo sirven para la pedantería. Me aventuro a decir que la historia es la presencia de nuestro pasado, tanto como humanidad, como mexicanos y como seres individuales, pues no podemos negar, que cada uno de nosotros tiene un pasado que bien podemos llamar nuestra historia. Y qué mejor que no olvidarla, pues quien olvida o desconoce  su historia, está condenado a repetirla.

Pero ¿Quién hace la historia? ¿Solo los grandes personajes? ¿Napoleón, Alejandro Magno, Hitler? La historia “oficial” solo muestra una historia centrada en las aventuras e intereses de las clases dominantes. En ella no aparecen las acciones y las vidas de los pueblos; se implica que estos nada tienen que hacer en la historia, que en el acontecer  histórico son observadores pasivos y sufrientes, y que es imposible cambiar la realidad. En los libros figuran los nombres de los reyes. Pero ¿arrastraron los reyes los grandes bloques de piedra, para construir las magnificas ciudades? ¿Quién construyo la ciudad de Tebas? Federico II, venció en la Guerra de los Siete Años ¿Quién la venció, además?

Estudiar y escribir la historia, tiene múltiples funciones culturales, prácticas, políticas y pedagógicas; muchas de esas funciones son de dominio, de sometimiento. La historia la escriben los vencedores. No obstante, en los últimos años ha aumentado el interés por la historia del hombre común, de los trabajadores, de los “subalternos”, así como por sus múltiples formas de resistencia ante la injusticia y la explotación. Podemos mencionar como ejemplo el trabajo desarrollado por el historiador mexicano Luis Gonzales y Gonzales, creador de la “Microhistoria”, o el célebre libro de León Portilla, “La visión de los vencidos”, o más aun, el imprescindible texto de Eduardo Galeano, “Las venas abiertas de América Latina”.

Po otro lado, ¿Qué garantiza el pleno conocimiento y la verdad del asunto historiado? Pues resulta inevitable que la historia se encuentre teñida por la condición subjetiva del historiador: sus preferencias, la manera en que ordena o desordena el material, los detalles que deja de lado y los que incorpora, sus simpatías y antipatías, la manera de destacar a tal o cual personaje. En este sentido, ni siquiera el registro de una cámara  fotográfica o televisiva, garantiza la objetividad, pues incluso ahí persiste el punto de vista de quien manipula la información: el ángulo de la toma, el acercamiento o alejamiento del objetivo, la ubicación de cámaras y locutores en lugares determinados, incluso cierta tendencia interpretativa del suceso.

Con todo esto podemos replantear la pregunta inicial: ¿Qué es la historia? Y agrego ¿Cuál es la función de la historia y de su estudio? Tal vez aun no estemos en condiciones de dar respuestas concretas. Sin embargo, es indudable que debemos buscar diversas maneras de acercarnos  a ella, independientemente de lo que la historia sea, para así poder iniciar su reescritura, su reinterpretación, pues ¿qué es la vida de los pueblos, del hombre, de cada uno de nosotros? Sino historia vivida y realizada cada día, historia que construimos a carga de lanza o golpe de machete. Porque la historia es un semillero de ideas, de rebeliones, enmascaradas a menudo, por la resignación aparente de los pueblos. Conociendo la historia que nos han impuesto, y confrontándola con nuestra historia individual, tal vez  ya no estemos condenados a repetir los mismos errores como pueblo y como personas, es decir, repensar la historia para ser más libres. Al fin y al cabo, el hombre está condenado a ser libre, porque una vez arrojado al mundo es responsable de todo lo que hace.

¡VIVA EL EZLN!

                                                                                                Adrian Delgado.

                                                                       

DIGNIDAD

CON LA MADRUGADA
SE AHOGO SU GRITO,
LOS CUERPOS FUERON DESGARRADOS
CON LAS ROPAS,
LOS SEXOS VIOLADOS
POR LA MANO AUTORITARIA.
LA SANGRE DERRAMADA
INJUSTAMENTE, VILMENTE,
SE CONVIRTIO EN COAGULOS
LACERANTES DE LA CONCIENCIA.
LOS CASCOS, LOS ESCUDOS,
LOS TOLETES, LAS BALAS, LOS PENES
TODO SE CONVIRTIO EN ESE FRENESI
DE BESTIALIDAD "JUSTIFICADA".
LOS ARRASTRARON DE LOS CABELLOS
COMO QUERIENDO DESPRENDER
LAS IDEAS, LOS PENSAMIENTOS
COMO SI TUVIERAN MIEDO
A LA DIGNIDAD, A LA FORTALEZA.
SE VULNERARON AL TOCARLOS.
ARROJARON SU HUMANIDAD AL SUELO
CUANDO APLILARON LOS CUERPOS
MANCHADOS DE ROJO FLORAL,
CUANDO LOS PISARON Y PATEARON
CON SUS BOTAS BRILLANTES,
SALPICADAS DE MIRADAS INDOMABLES.
AL FINAL, LAS RISAS, LA BURLA,
LOS LLANTOS, LOS QUEJIDOS
FORMARON UN AMASIJO
DE INDIGNACION, DE CORAJE, DE DIGNIDAD.

ALGO SOBRE EL ARTE.

                                                         PALABRAS SOBRE EL ARTE.

He de confesar que soy el menos indicado para hablar ( o escribir ) sobre arte, pues llevo años alegando, pensando y leyendo respecto al arte sin lograr encontrar el “quid” o esencia…mmm creo que son tantos los años de búsqueda, que ya he olvidado lo que buscaba del arte. Sin embargo, algunas palabras podré decir al respecto.

El arte es la forma más sublime de expresión, la mejor forma de humanizarnos. Los antiguos comenzaron a dialogar con sus dioses por medio del arte, sometiendo la naturaleza con danzas y cantos.

Actualmente  quien no ha recurrido al arte (la música) cuando esta alegre, triste o enamorado. El arte es de quien le necesita. Dice Nietzsche que la vida sin música seria un error, yo digo que la vida sin arte es un verdadero error, pues que sería de nosotros si no tuviéramos el modo de expresar nuestros sentimientos, nuestras emociones, caeríamos  en una verdadera locura, es más dejaríamos de ser humanos, terminaría nuestra existencia de una manera más deplorable, pues el arte es la manifestación de lo infinito por medio de lo finito.

Como ya lo mencione, creamos para existir, para comunicar. Por una gran necesidad de comunicar inventamos sonidos, inventamos letras y su nombre en forma de sonidos, con letras inventamos palabras que nombran a las cosas pero después, ya no solo inventamos el nombre de las cosas, después le ponemos nombre a lo que sentimos. La realidad está ahí para que nosotros la liguemos a nuestras palabras, pero hay gente que no camina con sus pies, que no ve con sus ojos, que no razona con su cerebro, ni siente con su corazón; esa gente solamente repite toda su vida la verdad de los otros.

 Hay  que ser para tener un punto de vista propio, hay saber reconquistar las imágenes, las letras y los sonidos de las palabras que han creado los grandes hombres, hay que reconquistarlas para hacerlas nuestras, hay que hacer nuestras palabras como: impotencia, decisión, respeto, responsabilidad, comunión, libertad, alegría, lealtad, acción, justicia, dignidad, amor y arte.

Desde el punto de vista social, no puedo decir lo que el arte hace y como lo hace, pero sé que es que el poderoso teme al arte, en cualquiera de sus formas, porque el arte le da sentido a lo que la brutalidad de la vida no puede, un sentido que nos unifica, porque al final, es inseparable de la justicia. El arte cuando funciona así, se convierte en lugar de encuentro de lo invisible, de lo irreductible, lo perdurable, el valor, el honor y el amor.

¡VIVA EL EZLN!

                                                                                          Adrian Delgado.

                                                                                            27/08/11

EDUCACION Y MERCADO. AHORA CON EL INICIO DE CLASES CHEQUEN ESTE TEXTO.

EDUCACION Y MERCADO.

Uno de los mayores daños causados por la mentalidad de la economía de mercado se registras en la educación: entrenamiento sin conocimientos, competencia, individualismo y predominio de tecnologías sobre artes. La escuela como fábrica de consumidores y productores. La educación al servicio  de un proyecto económico. Error, la educación es y será siempre un ejercicio de humanidad independiente.

¿Qué queremos de la educación? ¿Queremos un mundo como el de hoy, generador de daño ambiental y pobreza? ¿Un mundo de avaricia, corrupción, deshonestidad, de mutua negación y violencia?

No, nadie quiere eso. Por ello, la educación básica debe recuperar las preocupaciones humanistas que son intrínsecas a todo proceso formativo. Educar significa formar: que el individuo se transforme en humano.

Nadie sabe a ciencia cierta cómo será el futuro, no deberíamos intentar educar a  los niños de acuerdo con nuestra idea de futuro, sino para que desarrollen la mejor de su humanidad y sean valiosos en su presente. Si los niños aprenden a colaborar en vez de competir, por ejemplo, seguramente se desempañarán con éxito en cualquier escenario que les depare el futuro. Si no se les miente ni se les utiliza, seguramente serán honestos. Si desarrollan la capacidad de respetarse y respetar al otro, serán responsables de su conducta y tendrán una conciencia social.

Los niños han de vivir su presente y sentirse valiosos en él por lo que son, y no ser instrumentalizados para un proyecto, en el fondo político. En las edades de la educación básica (4 a 16 años), la competencia puede ser un factor negativo para su desarrollo, Porque el competir produce miedo y frustración  y estas dos emociones inhiben la inteligencia.

La única emoción capaz de ampliar la inteligencia es el amor. Porque en lo que se refiere a la formación humana, no hay modernización posible. Es un fenómeno tan básico que no puede modernizarse, pues tiene que ver con nuestra constitución como seres humanos: nacemos siempre los mismos, ignorantes de todo avance cultural. Más bien, hay que actualizarnos en las neurociencias, para comprender como el pensamiento y las emociones están imbricadas en el cerebro: es mejor la alegría de aprender, que la de ganarle al compañero; que los alumnos disfruten su educación; que puedan expresarse bien y sin angustia por la calificación. Que entiendan lo que leen, no importa cuánto tiempo les lleve hacerlo.

Si la mayoría de los problemas de México tienen que ver con un mal sistema educativo, también ahí podemos inventar las soluciones.

                                                                                        Andrea Bárcena

                                                                                        -La Jornada-       

ESTA NOCHE CIERRO LOS OJOS...

ESTA NOCHE CIERRO LOS OJOS
Y ESCUCHO LA LLUVIA.
SIENTO COMO CAE:
UNA GOTA TRAS OTRA
PACIENTEMENTE DE
FORMA INACABABLE.
UNA GOTA.
PRIMERO UNA SOLA GOTA:
DELGADA, MINUSCULA, INCOLORA.
Y EN SEGUIDA UN SILENCIO LARGO
COMO UN ENCIERRO CALLADO
DE MINUTOS INMOVILES.
Y LUEGO OTRA GOTA, OTRA, OTRA MAS
DELGADAS E INCOLORAMENTE MINUSCULAS
GOLPEANDO TAN CALLADAMENTE
LOS CRISTALES QUE
APENAS PUEDO ESCUCHARLAS.
PERCIBO COMO SU EFIMERA
EXISTENCIA SE ESTRELLA
CONTRA EL SUELO.
ESTA NOCHE LLUEVE E IMAGINO
QUE LAS GOTAS SE TRANSFORMAN
EN ESTRELLAS ARRANCADAS DEL CIELO.
CIERRO LOS OJOS
Y ESCUCHO LA LLUVIA
QUE LENTAMENTE SE FILTRA
POR MI VENTANA PARA
RECOSTARSE A MI LADO
Y DORMIR ABRAZADOS.

LA NOCHE NOS ENVUELVE Y NOS DEVORA.

LA NOCHE NOS ENVUELVE Y NOS DEVORA
COMO ENVUELVE Y DEVORA
A LAS COSAS Y LOS SUEÑOS.
NO SE INCLINA HACIA NOSOTROS, NOS ABARCA,
NOCHE QUE DIFUMINA O INCLUSO NOS BORRA
DEL MUNDO EXTERIOR.
LA NOCHE ES INVISIBLE E INFORME
SIN EMBARGO NO ES MAS
CERCANA QUE LOS OBJETOS
QUE TODAS LAS FORMAS
QUE TODOS LOS SENTIDOS.
LA NOCHE AMENAZA CON ENGULLIRNOS.
LO QUE DEVORA ESTA NOCHE
NO PUEDE REDUCIRSE A LA NADA
SIGUE EXISTIENDO INVISIBLEMENTE
Y SIN FORMA, COMO ESTA NOCHE,
COMO UNA SOMBRA, COMO ALGO QUE AMENAZA.
LA NOCHE NIEGA EL USO DE NUESTROS SENTIDOS
IMPIDE NUESTROS MOVIMIENTOS
PARALIZA NUESTRAS FACULTADES
NOS CONDENA A LA SOLEDAD
Y NOS CONVIERTE EN SOMBRAS ESPECTRALES.
ES COMO SENTIR UNA MUERTE, ANTES DE LA MUERTE.
ES UNA NOCHE METAFORICA.

AMANECE EN NUESTRO ESPACIO...

AMANECE EN NUESTRO ESPACIO
LAS MEMORIAS RESPLANDECEN
LA MUSICA DANZA CON EL ROCIO NOCTURNO
CONTEMPLO LAS SILUETAS DE LAS HORAS MUERTAS
LAS ALTAS NOCHES CONTIGO QUE PARECEN LLEGAR
AL CIELO DEL INSOMNIO
Y DEJO DE APRETAR LA AURORA QUE ME DESPIERTA.
HE DESCUBIERTO DE REPENTE
QUE LLEVO UN MAR POR DENTRO
UN AZUL INTENSISIMO DE TUS BESOS
UN AZUL QUE DESBORDA TU CUERPO.
REBOSA MI CORAZON QUE FLOTA EN CALMA
COMO FARO EN SU BAHIA INCANDESCENTE
QUE CONDUCE MI SANGRE EN TRAVESIA
Y LA LLEVA ESTRUJADA HASTA TU MANO.
ESTOS DIAS SON UN NAVIO TRISTE ENTRE LA PAGINA
UN FANTASMA QUE GIME POR EL VIENTO
QUE GRITA SIN VOZ Y SIN GARGANTA
ESTOS DIAS RESPIRAN SIN PULMONES POR LA CALLE
SON EL RELAMPAGO Y LA LLUVIA.
ESTOS DIAS SON EL POETA
QUE VIGILA LA LLUVIA INTACTA E INDELEBLE
QUE ESPERANDO TU REGRESO SE MANCHA
LOS DEDOS CON TINTA.

SOBRE LA POESIA Y EL POETA-JAIME SABINES.

SOBRE LA POESIA Y EL POETA.

El ejercicio de la poesia es un oficio. El poeta es un aspirante a santo desnudo, es un tartante de la heroicidad, es un hombre vendido gratuitamente. El poeta se sirve del hombre, como el amante se sirve de la mujer, para decir las palabras definitivas. (Las palabras definitivas son las que usa la gente todos los dias) el Dios o la muerte, o los dos al mismo tiempo para las almas felices.
Todos los poemas de un poeta no son mas que fragmentos de una carta siempre inconclusa, escrita a un amigo desconocido. El poema es asi, el testimonio de las horas del hombre sobre la tierra. Canto o lamento, queja o protesta, grito o balbuceo, el poema debe ir siempre oscuro de hombre Gloriosamente.
El poeta es el testigo del hombre. Por eso el poeta debe ser, antes que nada, hombre comun y corriente, oficiante de todos los oficios, actor de todos los dramas, las tragedias y las comedias del mundo. El poeta es el payaso sufriente, la victima de nada, el sobreviviente de la poesia.
La poesia cae sobre todos los hombres, en un momento dado o para todo el tiempo, como una ala de estaño que les abre los ojos y el corazon para la luz del dia. La poesia es el don de la comunion, el momento de la entrega a la gravitacion terrestre.
Pero no hay que tomar muy en serio a la poesia. La poesia ocurre de todos modos como un accidente, un atropello, un enamoramiento, un crimen; ocurre diariamente, a solas, en la soledad purisima, cuando el corazon del hombre se pone a pensar en la vida.

LAS NOCHES Y LOS DIAS SE ENCUENTRAN...

Las noche y los dias se encuentran henchidos
por todas partes del grito interminable de los hombres
por doquier se escuchan los gemidos.
La noche esta tambien en todos los corazones
parece que el corazon de todos se hubiese endurecido
y todos vivieran al lado de aquellos lamentos
como si fuese el lenguaje natural del hombre.
Por eso la ciudad esta llena de vacio
la noche ha devorado ya todo el cielo
solo se ve la primavera que venden en los mercados
la insignificancia de lo circundante
periodo de embrutecimiento.
Somos arrojados sinpiedad al mas espeso silencio de la tierra
silencio que extiende un velo
sobre los rostros y los pensamientos
nos encontramos adormecidos en el mundo
sumidos en la estupida confianza humana.
En el vacio que se hace constante
los minutos se arratran lentamente
como un mal sueño que tiene que pasar
para solo imaginar el rumor lejano de la libertad.

LA NOCHE ES PUNTUAL.LA

LA NOCHE ES PUNTUAL, CICLICA.
SIEMPRE ACUDE A LA CITA
TAL VEZ IGUAL QUE LA MUERTE,
SOLO QUE ESTA ES TAN PUNTUAL
QUE AVECES LLEGA ANTES.
LA NOCHE ES CONTRADICTORIA, VOLUBLE,
PUEDE MOSTRARSE PESADA O LIGERA,
ESCLAVIZANTE O LIBERADORA,
PROFUNDA O INMEDIATA
LLENA DE INSOMNIOS O VACIA DE SUEÑOS.
AUNQUE SE ALEJA POR INSTANTES
SIEMPRE ESTA ACECHANTE, CALCULADORA
PARA ABRAZARNOS CON SUS LARGOS
BRAZOS OBSCUROS Y FRIOS.
LA NOCHE SIEMPRE REGRESA
NO SE DEMORA, ASISTE AL ENCUENTRO.
SIEMPRE RENACE EN SI MISMA
PARA SER SACRIFICADA CADA AMANECER
Y RESURGIR DE LAS CENIZAS.

HASTA DONDE ESTES.

Hasta donde estes:
deja que mi silencio recorra tu cuello
antes de anidar en tus oidos.
dejame quedar ahi, tibio,
recorrer tu laberinto.
deja que mis labios ciegos
reconozcan tu cara,
descubran tu piel,
que parpado y labios sean lo mismo.
dejame alargar mi mano hasta tocarte,
rozarte apenas con la punta de mis dedos.
dejame hacer un temblor sobre tu cuerpo.
contra tu pecho oire la revolucion
de mariposas que te agita,
los pasos de tus fantasmas.
adivinare entonces las veces que latas
y tus ojos seran ventanas.
espero, guardo silencio,
ato mi corazon con un hilo dorado
para escucharte.
estoy en medio del viento
sin fondo ni superficie,
tratando de encontrar la luz
poderosa de tus ojos.

AHORA ESCRIBO...

AHORA ESCRIBO PAJAROS.
NO LOS VEO VENIR, NO LOS ELIJO
DE GOLPE ESTAN AQUI, SON ESTO,
UNA BANDADA DE PALABRAS
POSANDOSE UNA A UNA
EN LOS ALAMBRES DE LA HOJA,
CHIRRIANDO, PICOTEANDO,
LLUVIA DE ALAS (CANTOS)
Y YO SIN ALGO QUE DARLES
SOLAMENTE DEJANDOLOS VENIR.
TAL VEZ ESO SEA EL AMOR.

NOS QUEDAREMOS SOLOS.

NOS QUEDAREMOS SOLOS.

NOS QUEDAREMOS SOLOS Y SERA DE NOCHE.
NOS QUEDAREMOS SOLOS MI ALMOHADA Y MI SILENCIO,
Y ESTARA LA VENTANA MIRANDO INUTILMENTE.
YO DIRE: YA ES MUY TARDE.
NO ME CONTESTARAN NI MIS LIBROS, NI EL CAFE,
SOLAMENTE TU OLOR, TU SOMBRA DE PAPEL
COMO UN POEMA PUESTO BOCA-ABAJO EN LA MESA.
DARE UN TRAGO AL CAFE Y FUMARE UN CIGARRILLO
SINTIENDO LAS NOTAS DE ESA SINFONIA,
OYENDO BAJAR LA LLUVIA POR ENTRE LA LUNA.
Y DIRE: YA ES DE NOCHE.
Y ESTAREMOS DE ACUERDO, OH CAFE!, OH CENIZA!,
CON LOS LIBROS QUE REMONTAN MI CUARTO,
TRISTES ESQUELETOS DE PALABRAS.

LA HORA Y EL SITIO.

LA HORA Y EL SITIO.

las palabras, esas distancias de algo,
esta mirada que vamos entregando y que sin embargo no ha estado con nosotros,
esta subita prisa, esta forma de ojos,
palabras, manos que quieren sujetar un tiempo que es un rostro
o el sonido de otra palabra,

ya no se nada,
no estoy con ustedes si acaso me leen,
por la ventana entra el sol, entra la noche como una mujer sin alas,
entro yo, entra mi voz y aun no estoy con ustedes,
las palabras levantandose, hacinandose,
en el rostro del anochecer hay rasgos de piedra que el viento abrillanta y apaga,
entreabre tu perdicion y mira bien adentro,
otra palabra alli vuelve del humo,

las palabras como sospechas de carne, como viento de carne,
palabras dichas por piedad, palabras que no pudimos decir,
palabras que no debieron decirse
o que dijimos demasiado tarde,
el mundo cabe en una palabra porque el mundo no es una palabra,
ninguna mirada esta consigo misma,
ninguna palabra volvera sobre si misma,
palabras, palabras, palabras,
yo las reuno al azar, las disperso,
las tengo un rato en las manos como objetos tortuosos o puros,
las miro mas cerca, ya no las veo
o veo a traves de ellas y entoces ya no hay palabras...
                                                                    Jose Carlos Becerra

QUE POBRES ESTAMOS TODOS.
Que pobres estamos todos,
sin un pan para comer,
porque nuestro pan lo gasta
el patron en su placer.

Mientras el tiene vestidos
y palacios y dinero,
nosotros vamos desnudos
y vivimos en chiqueros.

Nosotros sembramos todo
y todo lo cosechamos,
pero toda la cosecha
es para bien de los amos.

Nosotros sufrimos todo:
la explotacion y la guerra,
y asi nos llaman ladrones
porque pedimos la tierra.

PALABRAS PARA INICIAR LA NOCHE DE POESIA.

ESTA NOCHE ESTAMOS CONVOVADOS PARA DECIR NUESTRA PALABRA, PARA HACERNOS DE PALABRAS (Y DE SONIDOS). Y QUE ES LA POESIA? SINO SENTIMIENTOS E IDEAS HECHOS PALABRAS Y SONIDOS. SIN AFAN DE PONERME MUY ACADEMICO, PERMITANME COMENTARLES QUE EL VOCABLO POESIA, VIENE DEL GRIEGO: POESIS, QUE SIGNIFICA CREAR O DESPERTAR. CREAR NO SOLO EN EL SENTIDO DE INVENTAR, SINO EN EL SENTIDO DE PROVOCAR EN EL OYENTE EMOCIONES Y PENSAMIENTOS. ES EN ESTA ACEPCION QUE TOMAREMOS LA PALABRA POESIA, PUES SABEMOS CLARAMENTE QUE NINGUN POEMA O MEJOR DICHO, NINGUNA CREACION, ESTA TERMINADA SINO ES COMUNICADA, TRANSMITIDA. POR ESTO LES INVITAMOS A QUE ESTO SEA UN DIALOGO, ES DECIR QUE USTEDES Y NOSOTROS, NOS HAGAMOS DE PALABRAS, NOSOTROS, COMO YA LO HE COMENTADO, DICIENDO NUESTRA PALABRA Y USTEDES CUESTIONANDONOS SOBRE ELLA. DE IGUAL FORMA HEMOS DECIDIDO INCLUIR NO SOLO POESIA (EN EL SENTIDO COMUN DEL TERMINO) SINO TAMBIEN ALGUN CUENTO Y OTRAS NARRACIONES, QUE CLARO ESTA SON UNA CREACION POETICA.

CONTAREMOS TAMBIEN CON LA PARTICIPACION DEL RUPO DE ROCK "AHNK", PARA ASI CERRAR ESTA NOCHE ROMANTICAMENTE, ES DECIR ROCKEAREMOS ROMANTICAMENTE, O POR QUE NO? POETICAMENTE.
ES DE INTERES NUESTRO QUE CADA NOCHE DE POESIA (ESTA ES LA SEGUNDA) DEMOS A CONOCER O RE-CONOCER, LA SEMBLANZA Y ALGO DE LA OBRA DE ALGUNOS POETAS DE LOS LLAMADOS "CONSAGRADOS". HOY NOS ACOMPAÑARAN, EN OTRAS VOCES, SOR JUANA INES DE LA CRUZ Y OCTAVIO PAZ, A QUIENES HEMOS INVOCADO DESDE CADA UNA DE SUS PAGINAS. ASI PUES, TAMBIEN AGRADESCO A SOR JUANA Y A OCTAVIO PAZ, SU PRESENCIA.
FINALMENTE ES GRATO DECRI, QUE EN ESTOS DIAS ASIAGOS POR LOS QUE PASA MEXICO, SIEMPRE ES BUENO RECURRIR A LA POESIA, PUES TOMANDOLA EN NUESTRAS MANOS, EN NUESTROS LABIOS, PODREMOS RECORDAR QUE DESPUES DE TODO EL MUNDO NO ES TAN MALO.
ASI QUE HAGAMONOS DE PALABRAS Y EL QUE ESTE LIBRE DE SILENCIOS, QUE ARROJE LA PRIMER POESIA.
BIENVENIDOS Y GRACIAS POR ACOMPAÑARNOS.



TEXTO SOBRE LA RELECTURA.

RELECTURA

La relectura implica una dosis, pequeña o grande, de nostalgia. Los escritores y los lectores avezados sugieren  que al releer un libro, un ensayo o un poema, el mensaje cala distinto. Entra por otras partes y toca sitios desconocidos. Tienen razón: el texto es el mismo, pero quien lee ha cambiado, quien lee bajo la luz (o la obscuridad) de otro tiempo, escruta diferente.

El paso de los años modifica a la persona. La mirada y el sitio de lectura son otros, son distintos. A través de los resquicios del tiempo la nostalgia se filtra y transforma la experiencia de la lectura. No la hace más viva ni mejor. La integra a la vida. Testigos mudos de las diferencias entre lectura y relectura son los libros subrayados o que llevan notas al margen. Las palabras y las ideas no se modifican; cambia el acento de la mirada, los tonos de los lápices y la profundidad de la nostalgia.

La relectura abre espacios desconocidos. Lo que en un tiempo fue importante deja de serlo; lo que ahora llama la atención antes pasó inadvertido. Coger un viejo libro, con otras manos, con otros ojos y desde otro sitio ofrece vivencias diferentes. Hay quienes piensan que la relectura es una suerte de diván, o una casa vieja que se habitó durante muchos años en la cual había rincones propios, privados, ajenos al ruido de la existencia. En el diván se repasan fragmentos de la vida y en las moradas de otros tiempos se atesoran secretos íntimos. Lo mismo sucede con la relectura. Nuevos polvos llegan a las páginas viejas y los lápices desvelan nichos desconocidos.

Las notas desperdigadas en las hojas de los libros o en las líneas subrayadas dan cuenta de lo que uno fue, de lo que uno veía, de lo que hacía falta y de lo que parecía superfluo. Las notas y las líneas subrayadas son como los viejos pasaportes: dan cuenta del pasado.

El gusto y la necesidad de releer caminan de la mano de la necesidad de recordar. La relectura toca algunas puertas del pasado y muestra muchos rincones olvidados. En ocasiones se relee por obligación, otras veces por nostalgia o por entender algunos vericuetos del presente.

Muchos piensan que la relectura y la nostalgia caminan por calles similares. Yo me adhiero a esa idea. Algunos acuden a lo viejo para menguar la tristeza; otros buscan paliar sus dolores al tocar lo se fue o al sacar del estante los libros de otra época. Ni la relectura ni la nostalgia acatan reglas. Aunque con frecuencia dialogan entre sí, cada una tiene su propia vida. Hojear un libro y tocar sus páginas suele ser antesala de la melancolía. Lo inverso también sucede: la nostalgia abre libros cuando requiere hurgar en el pasado para mitigar los sinsabores del presente o para buscar en las páginas leídas alguna respuesta olvidada, alguna voz otrora querida. Poco importan las razones de la relectura. Importa lo que se mira. Quedan las páginas viejas vestidas de nostalgia, quedan los renglones tocados por otros tiempos, por otras realidades. Los libros viejos son compañeros, son testigos. Contagian el cariño de lo perdido.

Se regresa a los cuadernos o a los libros deshojados cuando la melancolía irrumpe en el presente. Releer no cura. En ocasiones atenúa algunas tristezas  y en ocasiones recuerda viejas heridas. Haga lo que haga, la relectura imprime nuevos significados a las vidas de las personas. La enfermedad y la relectura tienen algunas similitudes. Quien sana encuentra que la vida es distinta, quizás mejor, quizás más rica. Quien relee y comprende que el mundo tiene muchas aristas, cambia, se modifica. Releer no desdibuja la crudeza de la vida ni borra los tragos amargos del presente pero sí reconforta y acompaña. Lo mismo sucede con quien cura. Los dolores que se fueron, aunque se almacenen en algún lugar del alma, permiten vivir mejor.

El contacto –o el deseo- con el papel; el ambiente –o el calor- de las bibliotecas; la manía –o la profesión- de anotar o subrayar; el cariño –o la devoción- por acomodar los libros en los libreros; la obsesión –o la necesidad- por ordenarlos de acuerdo al tema o al abecedario, el vicio –o la pasión- de recordar alguna idea sobresaliente y escribirla en un cuaderno, en una servilleta, en una bolsa de papel o en un boleto de teatro; el amor –el amor, no hay otra palabra- por los lápices y sacapuntas, y el respeto hacia las gomas de borrar, forman parte del vicio de la relectura. Releer y regresar al cobijo que ofrecen los libros no cura pero sí mengua las inclemencias de la vida. El primero es inmenso: la relectura acompaña, abraza, mitiga.

La era de los celulares y de los libros en computadora amenaza muchos espacios. Uno es el de la relectura. Volver a los libros es algo más que leerlos de nuevo. Es tocarlos. Es utilizar algún pegamento para engomar la pasta a punto de desprenderse. Es abrirlos con cuidado para evitar que todos los recortes que pernoctan entre sus páginas se pierdan. La relectura se convierte en compañero inmejorable al releer los programas de algún concierto, al abrir una noticia del periódico, al recordar la librería donde se adquirió el libro o el pasillo de algún cine donde se hojeó. Los libros de papel son partes de la persona. Son ejes fundamentales del tiempo y testigos de la vida.

Los libros guardan entre sus pastas muchas historias. Una es la que cuenta el autor y otra es la que escribe el lector. La relectura no sólo es un rencuentro con el autor y con uno mismo. Es algo más. Es el tejido que borda el lector sobre el telar del autor. Es un ropaje nuevo que forma parte de la historia del lector. El libro siempre será el mismo. El lector siempre será diferente. Quien relee después de muchos años el mismo libro es el encargado de escribir algunas de las historias que no alcanzaron espacio entre las pastas de los libros y que el autor dejó de trazar.

La nostalgia y la relectura son compañeras. Ambas se retroalimentan. Ambas, al regresar al tiempo viejo, permiten conjugar la vida por medio de otros verbos, por medio de otras palabras. Algunas nuevas, algunas viejas, muchas inexistentes.

                                                                                               ARNOLDO KRAUS.

LA NOCHE

LA NOCHE ES PUNTUAL, CICLICA.
SIEMPRE ACUDE A LA CITA
TAL VEZ IGUAL QUE LA MUERTE,
SOLO QUE ESTA ES TAN PUNTUAL
QUE AVECES LLEGA ANTES.
LA NOCHE ES CONTRADICTORIA, VOLUBLE.
PUEDE MOSTRARSE PESADA O LIGERA
ESCLAVIZANTE O LIBERADORA
PROFUNDA O INMEDIATA
LLENA DE INSOMNIOS O VACIA DE SUEÑOS.
AUNQUE SE ALEJA POR INSTANTES
SIEMPRE ESTA ACECHANTE, CALCULADORA
PARA ABRAZARNOS CON SUS LARGOS
BRAZOS OBSCUROS Y FRIOS.
LA NOCHE SIEMPRE REGRESA
NO SE DEMORA, ASISTE AL ENCUENTRO.
SIEMPRE RENACE DE SI MISMA
PARA SER SACRIFICADA CADA AMANECER
Y RESURGIR DE LAS CENIZAS.

LA AGRURA

LA NOCHE APENAS COMIENZA
 Y YA TE SIENTO VENIR
DENTRO DE MI.
TU FUEGO ME CONSUME
POCO A POCO
QUEMANDO MIS ENTRAÑAS
MIS VISCERAS
SIENTO TU SER
SUBIR POR MI GARGANTA
PARA INTENTAR SALIR
DISPARADA POR MI BOCA.
SIN QUERER O QUERIENDO
NO LO SE, INDUCES AL SUDOR
 A QUE ESCAPE POR CADA UNO DE MIS POROS.
DE PRONTO COMO LLEGASTE, TE VAS DE MI.
SIN AVISAR, SIENTO COMO TUS LLAMAS
QUE CARCOMEN SE APAGAN SIN QUE QUEDE
RASTRO DE TI ¡MALDITA AGRURA!

LATITUD

TAN PRONTO, DE GOLPE, SIN APENAS
VESTIGIOS DE SU SANGRE ENTRE MIS YEMAS,
LAS COSAS VAN PERDIENDO SU SENTIDO.
MUDAN DE PIEL Y ESPINAS LAS PALABRAS,
IGUAL QUE LOS RECUERDOS DE LOS PARQUES
HAN DEJADO DE SER LO QUE ANTES FUERON
RAZON, MITO Y VERDAD. CRECIO EL VERANO
PLUVIAL SOBRE LOS ARBOLES, LA MUSICA
VUELA CON ELLOS A OTRA TIERRA. INTENTO
ESCUCHARLOS PARTIR, PERO YA ES TARDE
TAMBIEN PARA LOS PAJAROS Y EL TRUENO
QUE DIO A LA HABITACION SU GEOMETRIA
EVAPORO SU RASTRO. NADA QUEDA
DEL RELAMPAGO HERIDO. NI UN EFIMERO
DESPOJO DE MI SOMBRA ESTA EN EL AIRE.
                                                       JORGE VALDES DIAZ-VELEZ

HERENCIA

Hace cuatro años, sería por octubre o noviembre, salí otra vez de la cárcel después de cumplir una condena de dos, dizque por robo, señor. yo era inocente. Se lo juro, señor, por Santa María de Guadalupe, que no me dejará mentir.
También mi padre fue convicto -un par de veces, no más. Y cuentan que mi abuelo también -tres o cuatro, parece-, pero eso son decires, yo ni lo conocí. Igual ambos, dizque por robo los dos. Mi padre siempre dijo que él era inocente- y besaba los dedos puestos en cruz.  Y en la familia se sabe que mi abuelo lo juraba por Nuestra Señora de la Concepción- porque también era devoto mi abuelo.
Son las cuatro treinta de la mañana y acaba de levantarme el teléfono. Es mi hijo, desde la delegación. Me dijo que lo detuvieron, acusado de robo, pero que no nos preocupemos, que lo van a soltar pronto porque es inocente. Ya veremos mañana quién nos puede ayudar. A esta hora no pienso ir por él: sé que miente el muy tal por cual.
                                                                             FELIPE GARRIDO.

EL HURTO

"El maligno, con apariciones puntuales de fantasmas, daba a mis sueños un giro de pesadilla"
                                       Juan Jose Arreola en Confabulario.

Le robo horas a la noche
para platicar con los muertos eternos
que habitan mi cuarto.
Vagan por entre los libros
flotando en cada pagina.
Los tomo de las manos
forzandolos a que me hablen
a que me miren, a que dialoguen conmigo.
Son muchos los fantasmas
que deambulan con sus hojas abiertas
con sus manos manchadas de tinta
con sus recuerdos silenciosos.
Siempre estan ahi
asechandome pacientemente
sabiendose inmunes al tiempo
burlandose de mi efimera existencia
que se agota cada vez que
intento atraparlos.
No le robo horas a la noche
son ellos, los fantasmas los
que me hurtan el tiempo y la vida
en cada pagina que leeo.
Pues saben, como yo
que no me alcanzara la existencia
para llamarlos a todos por su nombre
para deletrear su abecedario.
Por eso morire con ellos
para convertirme en un fantasma
eterno que habite en mis libros.

EL MESERO

EL MESERO

Era su primer día de trabajo y su esmero porque todo saliera bien era manifiesto hasta para el cliente más distraído.

El ambiente en ese Samborns era tranquilo. Pese a que eran pocos los meseros, puede decirse que el servicio a los comensales era bueno. El capitán de meseros era una persona madura y exigente. Cuando supo que era el primer día de labores del mesero, decidió ponerlo a prueba, para lo cual sólo esperaba el momento oportuno.

El mesero tenía una enorme necesidad del trabajo, por esto le entusiasmaban las buenas propinas que durante la mañana la habían dejado. Inmediatamente comenzó a realizar cuentas mentalmente para ver cuántas deudas podría pagar con su primer sueldo sumado a las propinas.

La mañana y la tarde transcurrieron sin que nada importante aconteciera, con lo que el jefe de meseros veía terminar el día sin que su oportunidad de poner a prueba al nuevo empleado apareciera.

De pronto la oportunidad se presentó. Era ya de noche cuando el cajero aviso al jefe, que un cliente había salido del restaurante con una cuchara en la mano. De inmediato el jefe vio la oportunidad que estaba esperando. Sin perder tiempo, llamó al nuevo mesero y le ordenó que alcanzara al comensal para recuperar la cuchara.

El mesero salió, pero vio la calle sola. Que clima tan frío, pensó. Con la mirada buscó por todos lados y lo único que vio fue a un hombre caminando por el parque, que para esa hora estaba completamente solo. Como la distancia que los separaba era relativamente corta, comenzó a caminar. De pronto se dio cuenta que el hombre aceleró el paso, hasta casi trotar. Cuando se percato ambos se encontraban corriendo. En el momento en el que el mesero dio alcance al cliente, lo tomo por el hombro para pedirle la cuchara. Inesperadamente sintió un fuerte golpe en el abdomen, el cual provocó que todo le diera vuelta a su alrededor, el desvanecimiento únicamente le permitió decir: ¡Sólo venia por la cuchara!

                                                                                                         Adrian Delgado.

EN DEFENSA PROPIA

EN DEFENSA PROPIA

No lo puedo creer, que distracción la mía, como es posible salir de ese Samborns, con la cuchara en la mano sin que nadie se percatara, no quiero ni pensar la pena que habría pasado, si se hubieran dado cuenta.

¿Qué haría yo con esa cuchara? Una cuchara por demás, como cualquier otra, hecha de alguna aleación desconocida para mí. En fin, una cuchara más o una menos, es lo mismo.

Ese clima tan fresco, invitaba a regresar caminando a casa con pasos lentos. Tranquilo , emprendí mí retorno. Solo con mí cuchara, atravesé el parque que de día está repleto de niños jugando y ancianos leyendo.

De pronto me percaté que mis pasos no eran los únicos que rompían el silencio del parque, alguien venía detrás de mí. Al darme cuenta, la velocidad de mis pasos era más rápida, casi trotaba al igual que mi perseguidor, sólo que él lo hacía más rápido que yo. Al momento en que su respiración jadeante se escuchaba más cerca de mí, sentí su mano con violencia en mi hombro, obligándome a detenerme. Sin pensarlo, empuñe la cuchara por el lado que contiene los alimentos y la clave con fuerza en el abdomen de mi perseguidor.

Al voltear completamente mi rostro, me di cuenta que era el mesero de Samborns. Únicamente alcance a escuchar que me decía, al tiempo que se desvanecía: ¡Sólo venia por la cuchara!

                                                                                                         Adrian Delgado.

Me han robado...

A lo laro de mi vida
me han robado
las canciones pero no
la voz y la musica.
Me han robado la sonrisa
pero no la alegria
el llanto pero no el dolor.
Me han urtado las ilusiones
pero nunca las utopias
ni los sueños.
Me han robado los pasos
pero no mi caminar.
Y ahora tu me haz
robado un libro
pero no mis conocimientos.
Robaste mis poemas
pero no pudiste llevar contigo
la mano que los escribio
ni el pensamiento que los sintio.
Tienes mis poemas
pero una mano
un pensamiento
para escribir
nunca los tendras.

Te sentaras a mi mesa.

Hoy te sentaras a mi
mesa para cenarte.
Pondre tu sonrisa en mi plato
y la comere poco a poco.
Servire en la copa tus recuerdos
los derramare por la mesa
y bebere lo que quede de ellos.
El plato fuerte sera tu corazon
aderezado con los temores y
las alegrias que ha vivido.
Limpiare mi boca con tus cabellos
y de postre comere tu boca
con esa miel que emana gota a gota.
Hoy te sentaras a mi mesa
para cenarte, hasta indigestarme de ti.

No escucho el eco...

No escucho el eco de mis pasos.
¿Sera que no camino?
No siento mi respiracion.
¿Sera que no vivo?
Escribo desde el limbo de la nada
desde este lugar inhospito y asfixiante.
Me encuentro en lo profundo
del infierno en que se ha
convertido este mundo.
Miro bien y estoy
rodeado de espectros.
Intentan devorarme
hacerme trizas
no logro liberarme
me arrastran para
llevarme hasta lo
mas profundo de mi.
Grito a Dante y a Virgilio
no responden
dejan que me hunda
en los siete circulos
en que me he convertido.
Ahora de nuevo
la obscuridad, el silencio.
No escucho el eco
de mis pasos.
¿Sera que no camino?
No siento mi respiracion.
¿Sera que no vivo?

Cocinar un poema.

Esta mañana cocinare un poeama.
Lo guisare con el fuego de mis recuerdos.
Lo condimentare con metaforas fantasmales.
Lo sazonare con los restos de mi pasion.
Le agregare gota a gota mis temores.

PORQUE ESCRIBO...

ESCRITURA Y SOLEDAD

(PORQUE ESCRIBO)

Vanidoso. Curioso. Caprichoso. Por decir lo menos. Ente abstracto, inaprensible que suelo llamar vida. Voy entretejiendo una red infinita de falsas pistas. De sueños encerrados en hambrunas. De venenos y sogas emancipadoras. De fantasmagóricas hadas. De trincheras vacías. De manos igualmente vacías. De memorias liberadas.

Ese precisamente es el juego de la sofocante vida. Con máscaras y disfraces. En medio de sombras y jirones, fantasmas y recuerdos. Para soportar los golpes, cada vez más dolorosos, que nos tiene preparada la vida. Y finalmente esperar uno, bestial, discreto, definitivo, que nos derribe. Que nos aniquile. Nos borre. Y así, ya no poder levantarnos más. Al fin. Y entender que eso es la muerte.

Soy sobre todas las cosas un escritor. Mi vida entera la entrego al ejercicio, duro e ingrato, de la lectura, pues la escritura llega como el viento, está desnuda, es la tinta, es lo escrito, y pasa como nada pasa en la vida, nada, excepto eso, la vida. Varios son los temas que resaltan en mi: soledad, melancolía, dolor, memoria y olvido, intensidad, amor; dentro de estos descuella la soledad. Porque la soledad es espacio vacío, son ausencias y distancias, pero a la vez, fuerza impulsora, creadora. La soledad de la escritura, es una soledad sin la que escribir no se produce, o se fragmenta cansada de buscar qué seguir escribiendo. Requiere entrega amplia, por encima de nuestras fuerzas. No se puede escribir sin la fuerza del cuerpo. Para abordar la escritura hay que ser más fuerte que uno mismo, hay que ser más fuerte que lo que se escribe. Por eso la soledad es una totalidad. Aunque su infinita existencia equivalga a la duración de un segundo. En la vida llega un momento, y creo que es fatal, al que no se puede escapar, en que todo se pone en duda. Y esa duda crece al rededor de uno. Esa duda está sola, es la de la soledad. Ha nacido de ella, de la soledad. La soledad es el sustituto de la locura, su compañera. La soledad siempre está acompañada por la locura.

He conservado esa soledad, la llevo conmigo. Siempre he llevado mi escritura conmigo, donde quiera que haya ido. La encontré, la hice. La soledad no se encuentra, se hace, se sufre, la soledad significa la muerte. En este dolor la escritura es el faro que guía un escape, es otra forma de perderse.

Escribir es siempre la puerta abierta hacia el abandono. El suicidio está en la soledad de un escritor. Uno está solo incluso en su propia soledad. Siempre peligrosa en sí, es un precio que hay que pagar por haber osado salir y gritar.

Escribir es algo que llena mi vida y la hechiza. La escritura es un vacío que llena algún vacío o lo vacía más, deja un hueco más hondo, incapaz de ser saciado. La escritura es la manera de redimirnos de esta envilecida vida.

Un escritor es algo extraño. Es una contradicción y también  un sin sentido. Escribir también es no hablar. Es callarse, a pesar de todo. Con todo. Antes o después de todo, pese a la desesperación. No: con la desesperación.                                                            Adrian Delgado.

SOBRE PRESENTACION DE LIBRO...

“UN TRANVIA LLAMADO RECUERDOS”

Sí, se que el nombre de este escrito se parece mucho al libro de Tennesse Williams “El tranvía llamado deseo”, pero es como yo bautizaría esa tarde de palabras sobre Xochimilco, que me permitieron viajar con un solo boleto, al pasado que intenta ser presente.

He de admitir que al principio lo que más me inquietaba, era escuchar a los músicos que viajarían con nosotros en las narraciones que nos convocaban. Sin embargo, cuando menos lo espero, me descubro absorto escuchando las lecturas que apasionadamente realizan los participantes en la presentación del libro. Bueno, decía que me encuentro absorto, separado diría, de los amigos con los que comparto la mesa. El ambiente me lleva a pensar que el tejido de los sentimientos y los sucesos cotidianos que cada uno de los autores hilvana, me hace evocar ese Xochimilco que, no sé  claramente si aun exista, pues solo a través de lo cotidiano y lo relativo, podemos entrever lo perdurable.

Al oírlos, no puedo dejar de pensar en Francisco Goitia, o en esa vieja película llamada Candelaria (si mal no recuerdo), que contiene esa parte de Xochimilco, que en ocasiones parece escurrirse por nuestra memoria. Ignoro si mis compañeros de mesa tengan recuerdo de lo que se lee esa tarde fresca, por eso los veo inquisitoriamente de reojo, intentando adivinar en algún gesto, algo que me indique…no sé, pero algo habrían de indicarme.

Los músicos que llenaron de sonoridad el lugar, hablaban de canciones sobre Xochimilco, tal vez por eso comencé a cantar: Adornadita de flores… pero la mirada sorpresiva de mis jóvenes amigos, me hizo callar esbozando una sonrisa.

La tarde y las palabras avanzan, de nuevo me encuentro viajando en esos tranvías de los que habla una de las autoras, y recuerdo que hace algunos meses, se expuso uno de esos artefactos en la explanada del foro. Al tranvía lo acompañaba un pequeño texto que decía algo como: ¿A ti que te recuerda? Fueron varios los cigarrillos que de vez en vez iba a fumar frente a esa máquina inmóvil, enmudecida ¿enmudecida? ¡Pero qué digo! Creo que fueron muchas las voces que desde su interior, se hicieron presentes en la memoria de los que pasaron por la explanada, y le lanzaron una mirada nostálgica.

Entre notas, palabras y café el evento termina. Poco a poco la gente se despide para salir a lo que queda de ese Xochimilco del que se ha hablado ¿Sera esto una metáfora de nuestra memoria? ¿Así se van los recuerdos, dejando en su lugar vacio y silencio? Despido a mis amigos y los veo partir satisfechos con su libro de obsequio entre las manos; antes uno de ellos me comenta: “¡Estuvo bueno esto! Yo asiento con la cabeza, meto las manos a los bolsillos del pantalón, y fumando el último cigarrillo que traía, también me alejo con pasos lentos. Pienso en la música, los relatos, los amigos, el tranvía, en Goitia y vienen a mi mente esas palabras de Octavio Paz: “No es el tiempo el que pasa, somos nosotros los que pasamos”.

                                                                                                                    Adrian Delgado.

LA TARANTULA.

LA TARANTULA

“… la lucha de clases es el motor de la historia” fueron las últimas líneas que leí antes de darme cuenta que ese asqueroso arácnido entraba por la puerta de mi cuarto. Para mi desgracia les tengo un pavor indescriptible a las arañas. El primer pensamiento que vino a mi mente fue el de matarla. Lentamente coloqué el libro abierto sobre la cama. Con mucha sigilez me puse las sandalias, y camine hacia donde estaba el arácnido. Al verla más de cerca me dí cuenta que era más grande de lo que creía. Rápidamente calculé su tamaño y supuse que era casi tan grande como la palma de mi mano; era muy negra e infinidad de pelos cubría su cuerpo.

Cuando me encontré frente a la tarántula, o he de decir, cuando nos encontramos frente a frente, me dio la impresión que nos mirábamos a los ojos, ambos estábamos absortos, asustados. Con mucho cuidado estiré mi mano y tomé una Biblia, recuerdo que era la edición Latinoamericana, sin moverme mucho, calculé la distancia y arrojé la Biblia sobre el animal. No sé cuánto tiempo paso antes de que me animara a levantar el libro. Para mi fortuna el golpe había sido certero, pero dudaba si fue suficiente para matarla. En cuanto levanté el libro, la araña intentó huir, pero tan debilitada estaba, que sólo alcanzó a dar unos cuantos pasos y volvió a quedar inmóvil.

¿Qué diferencia hay entre la existencia de ese animal y la mía? ¿Soy tan civilizado como parezco? O ¿todavía conservo mucho de animal, al igual que el arácnido? Cuantas veces mi existencia, mi análisis de la realidad se han visto aplastadas por un libro, por unas palabras, y desesperado trato de huir a mi mundo, ese pequeño mundo que me he construido, ficticio y para muchos irreal. Que pululante pus habita dentro de mí, que inmundicia me ha alimentado durante tantos años. No seré acaso el pensamiento de un ser superior, que constantemente intenta aplastarme con ideas, pensamientos o sentimientos.

Sólo me quedaba una oportunidad para matarla antes de que intentara huir nuevamente y lo lograra. Nuevamente tome la Biblia, y me dispuse a lanzarla sobre ella. Su mirada parecía suplicarme que no lo hiciera. En su mirar me veía reflejado. Era una súplica de poder existir. Pero sin más reflexión lancé el libro y ésta vez fui más certero en el golpe. Terminé de manera fácil con la vida de ese animal. Satisfecho de mi acto, tomé la Biblia y la limpié. A la tarántula la envolví en un periódico y la arrojé a la basura, al igual que a mis pensamientos y a mi existencia.

                                                                                                                      Adrian Delgado.

EL ESPEJO

“Sin movernos, quietos, nos sentimos arrastrados, movidos por un gran viento que nos echa fuera de nosotros. Cada uno está en su infierno”

                                                                                                                 Octavio Paz

La noche es calurosa, pese a que ha llovido, creo que eso acentúa el calor. Esto me hace pensar que a veces los contrarios se unen ¿o será a caso que nunca fueron contarios?: lo frio y lo caliente, lo blanco y lo negro, la luz y la oscuridad, la lluvia y el calor. Aun es temprano pero la calle luce sola, el ruido de mis pasos es el único sonido que rompe con esta aparente calma noctámbula, sí, digo aparente, porque todos traemos un infierno ruidoso dentro, que quema y lacera hasta los huesos, bueno hasta eso que llaman alma.

Todo esto que he dicho es sólo un pretexto para poder contar que estoy muy asustado, pues hace un momento me he parado frente a un espejo y no he visto nada reflejado. Pero déjenme contarles como paso:

Pues ya había dicho que esta es una noche calurosa, cosa que se acentuaba en el tren que me traía de regreso a casa. Al ver a los demás pasajeros, me preguntaba cómo es que soportaban el calor con tanta tranquilidad, sin una gota de sudor en su rostro.

Cada vez que las puertas del tren se abrían en una estación, yo sentía un aire que refrescaba mi cuerpo y hasta mis ideas. Recorrer las seis estaciones que me llevarían a mi destino fue para mí un verdadero vía crucis, pero como dice no sé quien, nada dura para siempre, y pues al fin llegue a la última estación, de la cual salí sumamente ansioso por respirar un poco de aire más fresco.

Para llegar a casa existen tres posibles vías, lo cual me provocó una gran disertación envuelta en cálculos de tiempo, distancia y hasta en reflexiones existenciales. Absorto en esas meditaciones, me descubrí recorriendo el camino de costumbre, por lo que con un manotazo en el aire deshice los temas de mi próximo escrito metafísico. Así mis pies, como caballo de Chapultepec que ya conoce su ruta, me llevaron hasta la puerta de mi casa. No sé si por lo de caballo de Chapultepec, el calor se incremento despertándome el deseo de un buen café frio, el cual me serví a mi paso por la cocina.

Cuando ya estaba en mi cuarto, y es aquí donde empieza el contenido de ésta historia ¿o es cuento? Bueno en donde empieza lo que quiero platicar. Les decía que cuando ya estaba en mi cuarto, empecé a despojarme de lo que traía en los bolsillos, todo fue acomodado con un cuidado tan obsesivo, que a cualquier psicótico hubiera dejado catatónico. Para disminuir el calor empecé a quitarme la ropa, pero lo curioso es que emprendí un juego, el cual consistía en que por cada prenda que me quitaba, también ponía sobre la cama, una idea, una ilusión, un miedo y así poco a poco fui sintiendo una desnudez, pero no en mi cuerpo, sino en mi ser.

Si nos despojamos de todo aquello que la gente cree de nosotros, o peor aún, de todo aquello que creemos de nosotros mismos, ¿con qué nos quedaríamos? Pues con lo que somos realmente, nada. Si estrelláramos esa imagen contra el espejo, se haría añicos la imagen que somos nosotros y el espejo que son los otros. Se destruiría el teatro que es la vida, teatro para el que no hay ensayo, en el que cada error es irreparable, pues ésta vida no tiene segunda función.

Mis manos tocaban desesperadamente mi carne, mi mente buscaba las ideas, el corazón las ilusiones, es decir, mi yo buscaba algo de que asirse. Fue cuando pensé en el espejo, el podría darme aunque fuera una imagen corpórea de mi, y así ocurrió lo que ya saben. Me pare frente al espejo y no vi nada, no reflejaba más que vacío, soledad.

Es así, que ahora me encuentro sentado escribiendo estas líneas, tratando de encontrar algo de mí en estas hojas, también vacías, blancas como me encuentro yo ahora, como estamos todos siempre, aunque creamos ver nuestra imagen en el espejo.

                                                                                                     Adrian Delgado.