ALGO SOBRE EL ARTE.

                                                         PALABRAS SOBRE EL ARTE.

He de confesar que soy el menos indicado para hablar ( o escribir ) sobre arte, pues llevo años alegando, pensando y leyendo respecto al arte sin lograr encontrar el “quid” o esencia…mmm creo que son tantos los años de búsqueda, que ya he olvidado lo que buscaba del arte. Sin embargo, algunas palabras podré decir al respecto.

El arte es la forma más sublime de expresión, la mejor forma de humanizarnos. Los antiguos comenzaron a dialogar con sus dioses por medio del arte, sometiendo la naturaleza con danzas y cantos.

Actualmente  quien no ha recurrido al arte (la música) cuando esta alegre, triste o enamorado. El arte es de quien le necesita. Dice Nietzsche que la vida sin música seria un error, yo digo que la vida sin arte es un verdadero error, pues que sería de nosotros si no tuviéramos el modo de expresar nuestros sentimientos, nuestras emociones, caeríamos  en una verdadera locura, es más dejaríamos de ser humanos, terminaría nuestra existencia de una manera más deplorable, pues el arte es la manifestación de lo infinito por medio de lo finito.

Como ya lo mencione, creamos para existir, para comunicar. Por una gran necesidad de comunicar inventamos sonidos, inventamos letras y su nombre en forma de sonidos, con letras inventamos palabras que nombran a las cosas pero después, ya no solo inventamos el nombre de las cosas, después le ponemos nombre a lo que sentimos. La realidad está ahí para que nosotros la liguemos a nuestras palabras, pero hay gente que no camina con sus pies, que no ve con sus ojos, que no razona con su cerebro, ni siente con su corazón; esa gente solamente repite toda su vida la verdad de los otros.

 Hay  que ser para tener un punto de vista propio, hay saber reconquistar las imágenes, las letras y los sonidos de las palabras que han creado los grandes hombres, hay que reconquistarlas para hacerlas nuestras, hay que hacer nuestras palabras como: impotencia, decisión, respeto, responsabilidad, comunión, libertad, alegría, lealtad, acción, justicia, dignidad, amor y arte.

Desde el punto de vista social, no puedo decir lo que el arte hace y como lo hace, pero sé que es que el poderoso teme al arte, en cualquiera de sus formas, porque el arte le da sentido a lo que la brutalidad de la vida no puede, un sentido que nos unifica, porque al final, es inseparable de la justicia. El arte cuando funciona así, se convierte en lugar de encuentro de lo invisible, de lo irreductible, lo perdurable, el valor, el honor y el amor.

¡VIVA EL EZLN!

                                                                                          Adrian Delgado.

                                                                                            27/08/11

EDUCACION Y MERCADO. AHORA CON EL INICIO DE CLASES CHEQUEN ESTE TEXTO.

EDUCACION Y MERCADO.

Uno de los mayores daños causados por la mentalidad de la economía de mercado se registras en la educación: entrenamiento sin conocimientos, competencia, individualismo y predominio de tecnologías sobre artes. La escuela como fábrica de consumidores y productores. La educación al servicio  de un proyecto económico. Error, la educación es y será siempre un ejercicio de humanidad independiente.

¿Qué queremos de la educación? ¿Queremos un mundo como el de hoy, generador de daño ambiental y pobreza? ¿Un mundo de avaricia, corrupción, deshonestidad, de mutua negación y violencia?

No, nadie quiere eso. Por ello, la educación básica debe recuperar las preocupaciones humanistas que son intrínsecas a todo proceso formativo. Educar significa formar: que el individuo se transforme en humano.

Nadie sabe a ciencia cierta cómo será el futuro, no deberíamos intentar educar a  los niños de acuerdo con nuestra idea de futuro, sino para que desarrollen la mejor de su humanidad y sean valiosos en su presente. Si los niños aprenden a colaborar en vez de competir, por ejemplo, seguramente se desempañarán con éxito en cualquier escenario que les depare el futuro. Si no se les miente ni se les utiliza, seguramente serán honestos. Si desarrollan la capacidad de respetarse y respetar al otro, serán responsables de su conducta y tendrán una conciencia social.

Los niños han de vivir su presente y sentirse valiosos en él por lo que son, y no ser instrumentalizados para un proyecto, en el fondo político. En las edades de la educación básica (4 a 16 años), la competencia puede ser un factor negativo para su desarrollo, Porque el competir produce miedo y frustración  y estas dos emociones inhiben la inteligencia.

La única emoción capaz de ampliar la inteligencia es el amor. Porque en lo que se refiere a la formación humana, no hay modernización posible. Es un fenómeno tan básico que no puede modernizarse, pues tiene que ver con nuestra constitución como seres humanos: nacemos siempre los mismos, ignorantes de todo avance cultural. Más bien, hay que actualizarnos en las neurociencias, para comprender como el pensamiento y las emociones están imbricadas en el cerebro: es mejor la alegría de aprender, que la de ganarle al compañero; que los alumnos disfruten su educación; que puedan expresarse bien y sin angustia por la calificación. Que entiendan lo que leen, no importa cuánto tiempo les lleve hacerlo.

Si la mayoría de los problemas de México tienen que ver con un mal sistema educativo, también ahí podemos inventar las soluciones.

                                                                                        Andrea Bárcena

                                                                                        -La Jornada-       

ESTA NOCHE CIERRO LOS OJOS...

ESTA NOCHE CIERRO LOS OJOS
Y ESCUCHO LA LLUVIA.
SIENTO COMO CAE:
UNA GOTA TRAS OTRA
PACIENTEMENTE DE
FORMA INACABABLE.
UNA GOTA.
PRIMERO UNA SOLA GOTA:
DELGADA, MINUSCULA, INCOLORA.
Y EN SEGUIDA UN SILENCIO LARGO
COMO UN ENCIERRO CALLADO
DE MINUTOS INMOVILES.
Y LUEGO OTRA GOTA, OTRA, OTRA MAS
DELGADAS E INCOLORAMENTE MINUSCULAS
GOLPEANDO TAN CALLADAMENTE
LOS CRISTALES QUE
APENAS PUEDO ESCUCHARLAS.
PERCIBO COMO SU EFIMERA
EXISTENCIA SE ESTRELLA
CONTRA EL SUELO.
ESTA NOCHE LLUEVE E IMAGINO
QUE LAS GOTAS SE TRANSFORMAN
EN ESTRELLAS ARRANCADAS DEL CIELO.
CIERRO LOS OJOS
Y ESCUCHO LA LLUVIA
QUE LENTAMENTE SE FILTRA
POR MI VENTANA PARA
RECOSTARSE A MI LADO
Y DORMIR ABRAZADOS.

LA NOCHE NOS ENVUELVE Y NOS DEVORA.

LA NOCHE NOS ENVUELVE Y NOS DEVORA
COMO ENVUELVE Y DEVORA
A LAS COSAS Y LOS SUEÑOS.
NO SE INCLINA HACIA NOSOTROS, NOS ABARCA,
NOCHE QUE DIFUMINA O INCLUSO NOS BORRA
DEL MUNDO EXTERIOR.
LA NOCHE ES INVISIBLE E INFORME
SIN EMBARGO NO ES MAS
CERCANA QUE LOS OBJETOS
QUE TODAS LAS FORMAS
QUE TODOS LOS SENTIDOS.
LA NOCHE AMENAZA CON ENGULLIRNOS.
LO QUE DEVORA ESTA NOCHE
NO PUEDE REDUCIRSE A LA NADA
SIGUE EXISTIENDO INVISIBLEMENTE
Y SIN FORMA, COMO ESTA NOCHE,
COMO UNA SOMBRA, COMO ALGO QUE AMENAZA.
LA NOCHE NIEGA EL USO DE NUESTROS SENTIDOS
IMPIDE NUESTROS MOVIMIENTOS
PARALIZA NUESTRAS FACULTADES
NOS CONDENA A LA SOLEDAD
Y NOS CONVIERTE EN SOMBRAS ESPECTRALES.
ES COMO SENTIR UNA MUERTE, ANTES DE LA MUERTE.
ES UNA NOCHE METAFORICA.

AMANECE EN NUESTRO ESPACIO...

AMANECE EN NUESTRO ESPACIO
LAS MEMORIAS RESPLANDECEN
LA MUSICA DANZA CON EL ROCIO NOCTURNO
CONTEMPLO LAS SILUETAS DE LAS HORAS MUERTAS
LAS ALTAS NOCHES CONTIGO QUE PARECEN LLEGAR
AL CIELO DEL INSOMNIO
Y DEJO DE APRETAR LA AURORA QUE ME DESPIERTA.
HE DESCUBIERTO DE REPENTE
QUE LLEVO UN MAR POR DENTRO
UN AZUL INTENSISIMO DE TUS BESOS
UN AZUL QUE DESBORDA TU CUERPO.
REBOSA MI CORAZON QUE FLOTA EN CALMA
COMO FARO EN SU BAHIA INCANDESCENTE
QUE CONDUCE MI SANGRE EN TRAVESIA
Y LA LLEVA ESTRUJADA HASTA TU MANO.
ESTOS DIAS SON UN NAVIO TRISTE ENTRE LA PAGINA
UN FANTASMA QUE GIME POR EL VIENTO
QUE GRITA SIN VOZ Y SIN GARGANTA
ESTOS DIAS RESPIRAN SIN PULMONES POR LA CALLE
SON EL RELAMPAGO Y LA LLUVIA.
ESTOS DIAS SON EL POETA
QUE VIGILA LA LLUVIA INTACTA E INDELEBLE
QUE ESPERANDO TU REGRESO SE MANCHA
LOS DEDOS CON TINTA.

SOBRE LA POESIA Y EL POETA-JAIME SABINES.

SOBRE LA POESIA Y EL POETA.

El ejercicio de la poesia es un oficio. El poeta es un aspirante a santo desnudo, es un tartante de la heroicidad, es un hombre vendido gratuitamente. El poeta se sirve del hombre, como el amante se sirve de la mujer, para decir las palabras definitivas. (Las palabras definitivas son las que usa la gente todos los dias) el Dios o la muerte, o los dos al mismo tiempo para las almas felices.
Todos los poemas de un poeta no son mas que fragmentos de una carta siempre inconclusa, escrita a un amigo desconocido. El poema es asi, el testimonio de las horas del hombre sobre la tierra. Canto o lamento, queja o protesta, grito o balbuceo, el poema debe ir siempre oscuro de hombre Gloriosamente.
El poeta es el testigo del hombre. Por eso el poeta debe ser, antes que nada, hombre comun y corriente, oficiante de todos los oficios, actor de todos los dramas, las tragedias y las comedias del mundo. El poeta es el payaso sufriente, la victima de nada, el sobreviviente de la poesia.
La poesia cae sobre todos los hombres, en un momento dado o para todo el tiempo, como una ala de estaño que les abre los ojos y el corazon para la luz del dia. La poesia es el don de la comunion, el momento de la entrega a la gravitacion terrestre.
Pero no hay que tomar muy en serio a la poesia. La poesia ocurre de todos modos como un accidente, un atropello, un enamoramiento, un crimen; ocurre diariamente, a solas, en la soledad purisima, cuando el corazon del hombre se pone a pensar en la vida.

LAS NOCHES Y LOS DIAS SE ENCUENTRAN...

Las noche y los dias se encuentran henchidos
por todas partes del grito interminable de los hombres
por doquier se escuchan los gemidos.
La noche esta tambien en todos los corazones
parece que el corazon de todos se hubiese endurecido
y todos vivieran al lado de aquellos lamentos
como si fuese el lenguaje natural del hombre.
Por eso la ciudad esta llena de vacio
la noche ha devorado ya todo el cielo
solo se ve la primavera que venden en los mercados
la insignificancia de lo circundante
periodo de embrutecimiento.
Somos arrojados sinpiedad al mas espeso silencio de la tierra
silencio que extiende un velo
sobre los rostros y los pensamientos
nos encontramos adormecidos en el mundo
sumidos en la estupida confianza humana.
En el vacio que se hace constante
los minutos se arratran lentamente
como un mal sueño que tiene que pasar
para solo imaginar el rumor lejano de la libertad.

LA NOCHE ES PUNTUAL.LA

LA NOCHE ES PUNTUAL, CICLICA.
SIEMPRE ACUDE A LA CITA
TAL VEZ IGUAL QUE LA MUERTE,
SOLO QUE ESTA ES TAN PUNTUAL
QUE AVECES LLEGA ANTES.
LA NOCHE ES CONTRADICTORIA, VOLUBLE,
PUEDE MOSTRARSE PESADA O LIGERA,
ESCLAVIZANTE O LIBERADORA,
PROFUNDA O INMEDIATA
LLENA DE INSOMNIOS O VACIA DE SUEÑOS.
AUNQUE SE ALEJA POR INSTANTES
SIEMPRE ESTA ACECHANTE, CALCULADORA
PARA ABRAZARNOS CON SUS LARGOS
BRAZOS OBSCUROS Y FRIOS.
LA NOCHE SIEMPRE REGRESA
NO SE DEMORA, ASISTE AL ENCUENTRO.
SIEMPRE RENACE EN SI MISMA
PARA SER SACRIFICADA CADA AMANECER
Y RESURGIR DE LAS CENIZAS.

HASTA DONDE ESTES.

Hasta donde estes:
deja que mi silencio recorra tu cuello
antes de anidar en tus oidos.
dejame quedar ahi, tibio,
recorrer tu laberinto.
deja que mis labios ciegos
reconozcan tu cara,
descubran tu piel,
que parpado y labios sean lo mismo.
dejame alargar mi mano hasta tocarte,
rozarte apenas con la punta de mis dedos.
dejame hacer un temblor sobre tu cuerpo.
contra tu pecho oire la revolucion
de mariposas que te agita,
los pasos de tus fantasmas.
adivinare entonces las veces que latas
y tus ojos seran ventanas.
espero, guardo silencio,
ato mi corazon con un hilo dorado
para escucharte.
estoy en medio del viento
sin fondo ni superficie,
tratando de encontrar la luz
poderosa de tus ojos.

AHORA ESCRIBO...

AHORA ESCRIBO PAJAROS.
NO LOS VEO VENIR, NO LOS ELIJO
DE GOLPE ESTAN AQUI, SON ESTO,
UNA BANDADA DE PALABRAS
POSANDOSE UNA A UNA
EN LOS ALAMBRES DE LA HOJA,
CHIRRIANDO, PICOTEANDO,
LLUVIA DE ALAS (CANTOS)
Y YO SIN ALGO QUE DARLES
SOLAMENTE DEJANDOLOS VENIR.
TAL VEZ ESO SEA EL AMOR.

NOS QUEDAREMOS SOLOS.

NOS QUEDAREMOS SOLOS.

NOS QUEDAREMOS SOLOS Y SERA DE NOCHE.
NOS QUEDAREMOS SOLOS MI ALMOHADA Y MI SILENCIO,
Y ESTARA LA VENTANA MIRANDO INUTILMENTE.
YO DIRE: YA ES MUY TARDE.
NO ME CONTESTARAN NI MIS LIBROS, NI EL CAFE,
SOLAMENTE TU OLOR, TU SOMBRA DE PAPEL
COMO UN POEMA PUESTO BOCA-ABAJO EN LA MESA.
DARE UN TRAGO AL CAFE Y FUMARE UN CIGARRILLO
SINTIENDO LAS NOTAS DE ESA SINFONIA,
OYENDO BAJAR LA LLUVIA POR ENTRE LA LUNA.
Y DIRE: YA ES DE NOCHE.
Y ESTAREMOS DE ACUERDO, OH CAFE!, OH CENIZA!,
CON LOS LIBROS QUE REMONTAN MI CUARTO,
TRISTES ESQUELETOS DE PALABRAS.

LA HORA Y EL SITIO.

LA HORA Y EL SITIO.

las palabras, esas distancias de algo,
esta mirada que vamos entregando y que sin embargo no ha estado con nosotros,
esta subita prisa, esta forma de ojos,
palabras, manos que quieren sujetar un tiempo que es un rostro
o el sonido de otra palabra,

ya no se nada,
no estoy con ustedes si acaso me leen,
por la ventana entra el sol, entra la noche como una mujer sin alas,
entro yo, entra mi voz y aun no estoy con ustedes,
las palabras levantandose, hacinandose,
en el rostro del anochecer hay rasgos de piedra que el viento abrillanta y apaga,
entreabre tu perdicion y mira bien adentro,
otra palabra alli vuelve del humo,

las palabras como sospechas de carne, como viento de carne,
palabras dichas por piedad, palabras que no pudimos decir,
palabras que no debieron decirse
o que dijimos demasiado tarde,
el mundo cabe en una palabra porque el mundo no es una palabra,
ninguna mirada esta consigo misma,
ninguna palabra volvera sobre si misma,
palabras, palabras, palabras,
yo las reuno al azar, las disperso,
las tengo un rato en las manos como objetos tortuosos o puros,
las miro mas cerca, ya no las veo
o veo a traves de ellas y entoces ya no hay palabras...
                                                                    Jose Carlos Becerra

QUE POBRES ESTAMOS TODOS.
Que pobres estamos todos,
sin un pan para comer,
porque nuestro pan lo gasta
el patron en su placer.

Mientras el tiene vestidos
y palacios y dinero,
nosotros vamos desnudos
y vivimos en chiqueros.

Nosotros sembramos todo
y todo lo cosechamos,
pero toda la cosecha
es para bien de los amos.

Nosotros sufrimos todo:
la explotacion y la guerra,
y asi nos llaman ladrones
porque pedimos la tierra.

PALABRAS PARA INICIAR LA NOCHE DE POESIA.

ESTA NOCHE ESTAMOS CONVOVADOS PARA DECIR NUESTRA PALABRA, PARA HACERNOS DE PALABRAS (Y DE SONIDOS). Y QUE ES LA POESIA? SINO SENTIMIENTOS E IDEAS HECHOS PALABRAS Y SONIDOS. SIN AFAN DE PONERME MUY ACADEMICO, PERMITANME COMENTARLES QUE EL VOCABLO POESIA, VIENE DEL GRIEGO: POESIS, QUE SIGNIFICA CREAR O DESPERTAR. CREAR NO SOLO EN EL SENTIDO DE INVENTAR, SINO EN EL SENTIDO DE PROVOCAR EN EL OYENTE EMOCIONES Y PENSAMIENTOS. ES EN ESTA ACEPCION QUE TOMAREMOS LA PALABRA POESIA, PUES SABEMOS CLARAMENTE QUE NINGUN POEMA O MEJOR DICHO, NINGUNA CREACION, ESTA TERMINADA SINO ES COMUNICADA, TRANSMITIDA. POR ESTO LES INVITAMOS A QUE ESTO SEA UN DIALOGO, ES DECIR QUE USTEDES Y NOSOTROS, NOS HAGAMOS DE PALABRAS, NOSOTROS, COMO YA LO HE COMENTADO, DICIENDO NUESTRA PALABRA Y USTEDES CUESTIONANDONOS SOBRE ELLA. DE IGUAL FORMA HEMOS DECIDIDO INCLUIR NO SOLO POESIA (EN EL SENTIDO COMUN DEL TERMINO) SINO TAMBIEN ALGUN CUENTO Y OTRAS NARRACIONES, QUE CLARO ESTA SON UNA CREACION POETICA.

CONTAREMOS TAMBIEN CON LA PARTICIPACION DEL RUPO DE ROCK "AHNK", PARA ASI CERRAR ESTA NOCHE ROMANTICAMENTE, ES DECIR ROCKEAREMOS ROMANTICAMENTE, O POR QUE NO? POETICAMENTE.
ES DE INTERES NUESTRO QUE CADA NOCHE DE POESIA (ESTA ES LA SEGUNDA) DEMOS A CONOCER O RE-CONOCER, LA SEMBLANZA Y ALGO DE LA OBRA DE ALGUNOS POETAS DE LOS LLAMADOS "CONSAGRADOS". HOY NOS ACOMPAÑARAN, EN OTRAS VOCES, SOR JUANA INES DE LA CRUZ Y OCTAVIO PAZ, A QUIENES HEMOS INVOCADO DESDE CADA UNA DE SUS PAGINAS. ASI PUES, TAMBIEN AGRADESCO A SOR JUANA Y A OCTAVIO PAZ, SU PRESENCIA.
FINALMENTE ES GRATO DECRI, QUE EN ESTOS DIAS ASIAGOS POR LOS QUE PASA MEXICO, SIEMPRE ES BUENO RECURRIR A LA POESIA, PUES TOMANDOLA EN NUESTRAS MANOS, EN NUESTROS LABIOS, PODREMOS RECORDAR QUE DESPUES DE TODO EL MUNDO NO ES TAN MALO.
ASI QUE HAGAMONOS DE PALABRAS Y EL QUE ESTE LIBRE DE SILENCIOS, QUE ARROJE LA PRIMER POESIA.
BIENVENIDOS Y GRACIAS POR ACOMPAÑARNOS.



TEXTO SOBRE LA RELECTURA.

RELECTURA

La relectura implica una dosis, pequeña o grande, de nostalgia. Los escritores y los lectores avezados sugieren  que al releer un libro, un ensayo o un poema, el mensaje cala distinto. Entra por otras partes y toca sitios desconocidos. Tienen razón: el texto es el mismo, pero quien lee ha cambiado, quien lee bajo la luz (o la obscuridad) de otro tiempo, escruta diferente.

El paso de los años modifica a la persona. La mirada y el sitio de lectura son otros, son distintos. A través de los resquicios del tiempo la nostalgia se filtra y transforma la experiencia de la lectura. No la hace más viva ni mejor. La integra a la vida. Testigos mudos de las diferencias entre lectura y relectura son los libros subrayados o que llevan notas al margen. Las palabras y las ideas no se modifican; cambia el acento de la mirada, los tonos de los lápices y la profundidad de la nostalgia.

La relectura abre espacios desconocidos. Lo que en un tiempo fue importante deja de serlo; lo que ahora llama la atención antes pasó inadvertido. Coger un viejo libro, con otras manos, con otros ojos y desde otro sitio ofrece vivencias diferentes. Hay quienes piensan que la relectura es una suerte de diván, o una casa vieja que se habitó durante muchos años en la cual había rincones propios, privados, ajenos al ruido de la existencia. En el diván se repasan fragmentos de la vida y en las moradas de otros tiempos se atesoran secretos íntimos. Lo mismo sucede con la relectura. Nuevos polvos llegan a las páginas viejas y los lápices desvelan nichos desconocidos.

Las notas desperdigadas en las hojas de los libros o en las líneas subrayadas dan cuenta de lo que uno fue, de lo que uno veía, de lo que hacía falta y de lo que parecía superfluo. Las notas y las líneas subrayadas son como los viejos pasaportes: dan cuenta del pasado.

El gusto y la necesidad de releer caminan de la mano de la necesidad de recordar. La relectura toca algunas puertas del pasado y muestra muchos rincones olvidados. En ocasiones se relee por obligación, otras veces por nostalgia o por entender algunos vericuetos del presente.

Muchos piensan que la relectura y la nostalgia caminan por calles similares. Yo me adhiero a esa idea. Algunos acuden a lo viejo para menguar la tristeza; otros buscan paliar sus dolores al tocar lo se fue o al sacar del estante los libros de otra época. Ni la relectura ni la nostalgia acatan reglas. Aunque con frecuencia dialogan entre sí, cada una tiene su propia vida. Hojear un libro y tocar sus páginas suele ser antesala de la melancolía. Lo inverso también sucede: la nostalgia abre libros cuando requiere hurgar en el pasado para mitigar los sinsabores del presente o para buscar en las páginas leídas alguna respuesta olvidada, alguna voz otrora querida. Poco importan las razones de la relectura. Importa lo que se mira. Quedan las páginas viejas vestidas de nostalgia, quedan los renglones tocados por otros tiempos, por otras realidades. Los libros viejos son compañeros, son testigos. Contagian el cariño de lo perdido.

Se regresa a los cuadernos o a los libros deshojados cuando la melancolía irrumpe en el presente. Releer no cura. En ocasiones atenúa algunas tristezas  y en ocasiones recuerda viejas heridas. Haga lo que haga, la relectura imprime nuevos significados a las vidas de las personas. La enfermedad y la relectura tienen algunas similitudes. Quien sana encuentra que la vida es distinta, quizás mejor, quizás más rica. Quien relee y comprende que el mundo tiene muchas aristas, cambia, se modifica. Releer no desdibuja la crudeza de la vida ni borra los tragos amargos del presente pero sí reconforta y acompaña. Lo mismo sucede con quien cura. Los dolores que se fueron, aunque se almacenen en algún lugar del alma, permiten vivir mejor.

El contacto –o el deseo- con el papel; el ambiente –o el calor- de las bibliotecas; la manía –o la profesión- de anotar o subrayar; el cariño –o la devoción- por acomodar los libros en los libreros; la obsesión –o la necesidad- por ordenarlos de acuerdo al tema o al abecedario, el vicio –o la pasión- de recordar alguna idea sobresaliente y escribirla en un cuaderno, en una servilleta, en una bolsa de papel o en un boleto de teatro; el amor –el amor, no hay otra palabra- por los lápices y sacapuntas, y el respeto hacia las gomas de borrar, forman parte del vicio de la relectura. Releer y regresar al cobijo que ofrecen los libros no cura pero sí mengua las inclemencias de la vida. El primero es inmenso: la relectura acompaña, abraza, mitiga.

La era de los celulares y de los libros en computadora amenaza muchos espacios. Uno es el de la relectura. Volver a los libros es algo más que leerlos de nuevo. Es tocarlos. Es utilizar algún pegamento para engomar la pasta a punto de desprenderse. Es abrirlos con cuidado para evitar que todos los recortes que pernoctan entre sus páginas se pierdan. La relectura se convierte en compañero inmejorable al releer los programas de algún concierto, al abrir una noticia del periódico, al recordar la librería donde se adquirió el libro o el pasillo de algún cine donde se hojeó. Los libros de papel son partes de la persona. Son ejes fundamentales del tiempo y testigos de la vida.

Los libros guardan entre sus pastas muchas historias. Una es la que cuenta el autor y otra es la que escribe el lector. La relectura no sólo es un rencuentro con el autor y con uno mismo. Es algo más. Es el tejido que borda el lector sobre el telar del autor. Es un ropaje nuevo que forma parte de la historia del lector. El libro siempre será el mismo. El lector siempre será diferente. Quien relee después de muchos años el mismo libro es el encargado de escribir algunas de las historias que no alcanzaron espacio entre las pastas de los libros y que el autor dejó de trazar.

La nostalgia y la relectura son compañeras. Ambas se retroalimentan. Ambas, al regresar al tiempo viejo, permiten conjugar la vida por medio de otros verbos, por medio de otras palabras. Algunas nuevas, algunas viejas, muchas inexistentes.

                                                                                               ARNOLDO KRAUS.